estou no meio das suas fotos, igual o Thom Yorke...
e pensando aqui. poeta, palhaço, mímico, escritor, psicólogo, moderninho-neurótico, artista-plástico, mas nós. e nós? nós que temos cores, nós que nos atiramos, nós que não sabemos escrever direito mas que passamos a ver tudo com aquela intensidade toda, qual o nome disso? somos diferentes do resto das pessoas porque elas deixam de sentir tudo ao redor? oito ou oitenta, 'coisas como são' e ponto final. é isso. se sou poeta não sei, mas mais do que isso, nasci menina e sou pessoa, de cara pele olho boca cabelo nariz coração pulso, sou humana. todo esse cargo de ser gente um dia já coube em mim. hoje tudo é vício, luxo. é um pouco de vício, sim, que sempre acaba em um ciclo. e dói, viu. dói feito nostalgia, até se confunde com alegria, mas acima de tudo, tem como lei me consumir dia após dia.
foda-se, mas e nós?
